Manifestações, todos estamos nas ruas

Sucedem-se as manifestações, novos, velhos…, diferentes grupos profissionais, reformados e pensionistas. Alguns são manifestantes improváveis, não fazem parte da luta ideológica, sempre presente, fazem- no porque há um tomar de consciência de que é necessário, de que não pode ser de outro modo. Prefeririam ficar em casa, no sofá, mas são impelidos por uma urgência: a de que não podemos continuar assim.

Se deixamos o mundo entregue aos políticos e especialistas de Bruxelas e outros que tais (há muitos por essas instituições supra nacionais) não haverá saída. Fazem brilhantes previsões, que geralmente não acertam, análises contraditórias, soluções de madrugada, que ao comum dos mortais, parecem sempre um confronto de interesses, onde os alemãs nunca perdem e os outros arranjam tristes justificações para mais um corte, um imposto, uma taxa, um resgate…; ou ficaremos condenados a décadas e, se calhar, até, séculos de desmoronamento de direitos e de  invernia social. 

Voltando aos olhos da Sheila…

De que falam?  Falam do que lhe está a acontecer. Falam da vida mesma, de expectativas frustradas, de desentendimentos quotidianos, da família que não vê, da escola que não pode frequentar, do emprego que precisa, de ausências sofridas, de amores que doem…

Os olhos da Sheila falam, sem falar. E eu que escuto, o que faço? Continuo instalada, nas minhas certezas e nas minhas comodidades, como se nada se tivesse passado. Mas, passou.

Os olhos da Sheila

- Sabes com quem sonhei, hoje? - pergunta-me a minha mãe - com aquela menina moçambicana que queria vir contigo para Lisboa. Não te lembras dela?

- Às vezes, lembro – respondi.
Fico a pensar: estranha a pergunta. Lembro sobretudo do olhar, falava pouco. Era uma jovem de dezasseis anos, encantadora, mas vivendo, como quase todas as adolescentes, um turbilhão de emoções.

Por que queria tanto vir para Portugal?  Por que queria deixar tudo, ou talvez não deixar nada? Que sei eu!

waris Dirie, mutilada

Conhecia a história, já tinha visto o filme, mas ontem voltei a vê-lo e o impacto foi o mesmo. Talvez tenha passado, por se discutirem por estes dias em Nova Iorque, na ONU, os direitos das mulheres.

Waris Dirie – modelo somali - falou abertamente na mutilação genital feminina de que tinha sido vítima aos 3 anos, primeiro numa entrevista a uma revista de moda, com divulgação mundial, depois nas Nações Unidas. Contou como era feita, por quê, como duas das suas irmãs não resistiram; contou o que significa, cultural, social, mas, sobretudo, pessoalmente. As imagens são de um grande realismo, a cena da mutilação é pungente (ainda oiço os gritos da menina), fechei os olhos, não aguentei. Fico sem palavras, sem saber o que pensar é que não há qualquer justificação, para tamanha humilhação, para tamanha desumanidade.

Agora, a ex-modelo, é embaixadora da ONU para os direitos das mulheres, tem uma fundação onde luta diariamente contra esta prática absolutamente inaceitável, que muitos países condenam mas que a cultura e o fechamento social destas comunidades continuam a permitir.

Morreu a jovem indiana

Hoje, último dia do ano, queria muito escrever sobre coisas alegres, mas não é possível.

Morreu a jovem indiana, de Nova Deli, num hospital de Singapura, para onde foi transportada depois de violada, por um grupo de homens (seis ou mais). A barbárie, aí, está, com requintes de malvadez, tomando formas de humilhação e de violência extrema, até à morte, como se viu. O mal tem muitas faces, mais ou menos violentas, mais ou menos irracionais, mais ou menos patológicas, mais ou menos perversas… Mas, neste caso, como em tantos outros, parece ter-se ultrapassado tudo.

A violência sobre as mulheres é nesta sociedade uma triste realidade, e, não raro, são absolutas tragédias. Espero que de uma vez por todas as autoridades acordem para o problema e actuem, como devem. Espero que os média internacionais não deixem o caso (não podem deixar), pois só denunciando, levando a tribunal, julgando…, se pode fazer face ao problema da violência de género, presente em todas as culturas, mas, assumindo, em determinados contextos, proporções inacreditáveis.

Síria, mais um massacre

 Parece impossível, mas foi o que aconteceu, foram bombardeados e mortos, pelas tropas governamentais,  enquanto faziam fila à porta de uma padaria para comprar pão. O conflito da Síria é pior que uma guerra aberta, é maldade em estado puro,  planeada, levada aos limites...
Enquanto isso, a comunidade internacional  pouco faz. Será que não é possível uma solução?

Sonho ou pesadelo, emigração clandestina

Vou colocar-te uma situação: imagina que estavas fechado numa casa, sem alimentos nem meios de sobrevivência. O que farias? Com certeza, que esperavas algum tempo - uns dias, no máximo - por socorro, mas se não conseguisses farias tudo para sair de lá. Partirias as janelas, arrombarias as portas, o que fosse possível e mais fácil, para saíres dessa situação e sobreviveres. Se te perguntassem: - porque fizeste isso? Dirias: - era a única solução.

É o mesmo que se passa com milhões de africanos. “Fechados” num continente, onde nem todos têm alimentos, onde a miséria, a fome, a violência e às vezes a guerra, matam mesmo. Nestas condições, sair daí é a única solução para sobreviver. Por isso, não é de admirar que deixem a sua casa, as suas aldeias, o seu país, pondo em risco a própria vida. São populações em desespero, não têm nada a perder, arriscam tudo para chegar à Europa. O mais fácil (a tal janela) é atravessar o estreito de Gibraltar, de noite, para fugirem à vigilância das autoridades espanholas, em barcos de borracha, sobrelotados, com muitas dezenas a mais do que seria possível levar. São jovens, mulheres (algumas grávidas) e crianças que chegam em condições sub-humanas. Clandestinamente, como se não existissem, fazem tudo para não ser vistos, espalham-se, separam-se, confundem-se. Mas nem todos chegam, muitos morrem, mas que importa nem sequer ficam nas estatísticas – pensarão alguns. Claro que importa, e muito. Os países ricos do Norte têm o dever de fazer alguma coisa. Partirão daqui para outras cidades europeias, não sei se ainda com algum sonho. Eu espero que sim, às vezes parece terem desistido de alguma parte de si mesmos, a gente vê isso no olhar. Parecem ausentes, perdidos, como se não olhassem as ruas, como se não vissem as pessoas ou não sentissem o movimento. Estão aonde? Pensam em quê?