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Sei bem que há outros ditadores (mais mascarados ou mais assumidos), sei bem do que a natureza humana é capaz. Mas, fazer uma guerra de agressão, em 2022, arrasando tudo – cidades completamente destruídas, milhares e milhares de mortes, populações em fuga, milhões de refugiados e deslocados internos…. Apesar disto, intensificam-se os combates e o monstro continua a mostrar as suas garras, porque sabe pode continuar a comprar armas, tanques, mísseis e não sei mais o quê, financiadas pelo petróleo e gás, de que é o maior fornecedor mundial.
Quantas vezes imaginou histórias alegres, vidas felizes, risos contagiantes… mas sempre eram páginas para deitar fora! Escrever sem paisagens, sem amanheceres luminosos, entardeceres intensos ou mares sem fim, escavando interiores, lá onde a marca é funda e teima em permanecer, não era uma contingência, era uma necessidade. Escrever sobre vivências de perda, de morte, de exploração, de guerra…, parecia um destino. Aceitava-o, mesmo que isso a desestabilizasse emocionalmente e tivesse, muitas vezes, de fugir de si mesma e dos seus abismos.
O homem deixou, na mesa, um maço de notas e disse à mulher, através de gestos, (talvez fosse surda-muda), que eram para levar menino ao médico.
Sete, oito, anos, estendido numa esteira, ardendo em febre, olhos fechados,
imóvel, com uma fragilidade que dói e assusta, porque se pressente o pior, o
menino ali está.
Se fosse um país desenvolvido, teria sido assistido, a tempo e horas, num
hospital e um antibiótico ou outro medicamento ter-lhe-iam salvo a vida. Mas, naquele
subúrbio insalubre, duma imensa cidade asiática, o destino seria provavelmente outro.
Foi muito tempo a mais a tentarem arranjar aquele dinheiro, e o menino não
resistiu. O tal senhor que tinha deixado o maço das notas (talvez o pai), chega
para o funeral, há muita gente, a mãe não está só…, cumprem-se os rituais
religiosos e o menino parte.
(Sobre um documentário, de que já não recordo o nome).
