Queria falar, neste Natal, dos que, longe de casa, são imigrantes, refugiados, deslocados..., mas regressei à minha infância.
Anos sessenta. Era criança e
não percebia muitas coisas. Não percebia, porque homens, pela calada da noite,
em segredo, partiam, a"salto", para a França, atravessando montes e
vales, levados por "passadores". Agora sei, fugiam da miséria em que
viviam. Iam à procura de dinheiro para alimentar as suas famílias, mandar os
filhos à escola, fazer uma casa. Era assim. Nunca teria ido estudar, se o meu
pai não tivesse ido para a França. Homens que deixavam as suas casas, os seus
filhos, as suas mulheres e partiam, quantos sacrifícios, para chegar à fronteira
francesa e quem sabe a Paris, e aí arranjar um alojamento e um trabalho, precários que fossem.
Era criança e
não percebia muitas coisas. Não percebia por que jovens, de dezoito, dezanove, anos e alguns até menos, também, fugiam a "salto", para França e a
Alemanha. Ficavam desertores, não podiam regressar, se voltassem ao seu país seriam presos. Agora sei,
fugiam à guerra, à guerra colonial, uma guerra de que talvez pouco ou nada
soubessem, senão que lhes podia roubar a vida.
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