A educação é a chave mestra- abre todas as portas

 Não dês o peixe, ensina a pescar.

                                                                                Prov. Chinês

 Parece óbvio, pois quem sabe pescar, se tiver condições e vontade, pesca. É isto educar: dar ferramentas, conhecimentos, desenvolver capacidades e tornar possível determinadas atitudes e comportamentos.

Mas é mais que isso, educar é também um modelo de desenvolvimento, por exemplo, os países do 3º mundo só se desenvolverão de forma sustentada se “forem ensinados a pescar” se desenvolverem as suas capacidades e os seus conhecimentos, se aliarem de forma consistente o saber, a técnica e os recursos naturais. Na educação está a chave para o desenvolvimento e a justiça global.

 

 

Onde estão os soldados russos mortos?

 Na Rússia, há uma realidade paralela, para não dizer, uma mentira do princípio ao fim, sobre as justificações da guerra, os alvos atingidos, as conquistas, a destruição, os feridos, os mortos, os crematórios móveis…

Quando aquele pai russo que sabe que o filho, jovem recruta, estava no navio Mostva, afundado no mar Negro, pergunta: - onde está o corpo do meu filho?

A resposta oficial: - não havia recrutas no navio; o seu filho não morreu no mar.

Como é eu se pode aguentar, tamanha desumanidade? O que fazer? 

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O guardador de gado

Quando ficou órfão, foi levado para casa de um senhor que, em vez de o criar como se devem criar as crianças, o pôs a guardar gado, quase numa espécie de escravatura.

- Tenho 12 anos, vivo em Massinga (Moçambique) e guardo gado - disse-me.

- Tens um grande o rebanho! Sabes, quantas cabeças são?

- Não sei quantas cabeças de gado guardo, porque não sei contar, nunca fui à escola. O rebanho é da família, a maior parte, mas também é de outras pessoas, tenho de ir duas vezes ao rio, de manhã e à tarde, para poderem beber água. Tenho inveja dos meninos que vão a escola.

- Talvez, um dia ainda possas ir à escola!

Fico a pensar em todos os meninos que guardam gado e nunca foram à escola.

Um poema de Ruy Belo: "E tudo era possível"

Na minha juventude antes de ter saído

da casa de meus pais disposto a viajar

eu conhecia já o rebentar do mar

das páginas dos livros que já tinha lido

 

Chegava o mês de Maio era tudo florido

o rolo das manhãs punha-se a circular

e era só ouvir o sonhador falar

da vida como ela houvesse acontecido

 

E tudo se passava numa outra vida

e havia para as coisas sempre uma saída

Quando foi isso? Eu próprio não o sei dizer

 

Só sei que tinha o poder de uma criança

entre as coisas e mim havia vizinhança

e tudo era possível era só querer

 

Ruy Belo

 

Viva o 25 de abril, a revolução portuguesa

A jovem saiu de casa como todos os dias, sem saber que tinha havida uma revolução naquela madrugada. Ela não sabia que podia haver revoluções, que a vida podia ser diferente, que os quartéis,  as tropas, as  mobilizações e as mortes em Angola, Moçambique, Guiné..., não eram uma normalidade. Ela não sabia que o homem simpático que regava as flores e dava lustro à placa dourada da sede da PIDE/ DGS, era do regime Ela não sabia o que era o regime!

Agora sabe. Aprendeu que a liberdade, a igualdade e a democracia não são um destino,  antes, uma luta diária de pessoas e instituições nacionais e supranacionais.

A perversidade da guerra

 A guerra perverte tudo: põe o conhecimento racional e científico ao serviço  das academias militares, das indústrias de armamento,  da sofisticação das armas, das estratégias bélicas, da morte planificada de pessoas…, como se tudo fosse normal.

A razão, ao serviço da total irracionalidade, que confunde tudo, que domina tudo, que destrói tudo. E assim estamos, e assim continuamos, como se estivéssemos na idade da pedra, incapazes  de mudar de vida.

Tropas russas na Ucrânia

O jovem morto na guerra - poema de Fernando Pessoa

 O menino de sua mãe

 

No plaino abandonado

Que a morna brisa aquece,

De balas trespassado

Duas, de lado a lado,

Jaz morto, e arrefece

 

Raia-lhe a farda o sangue

De braços estendidos,

Alvo, louro, exangue,

Fita com olhar langue

E cego os céus perdidos

 

Tão jovem! Que jovem era!

(agora que idade tem?)

Filho único, a mãe lhe dera

Um nome e o mantivera:

“O menino de sua mãe”.

 

Caiu-lhe da algibeira

A cigarreira breve

Dera-lha a mãe. Está inteira a cigarreira.

Ele é que já não serve.

 

De outra algibeira, alada

Ponta a roçar o solo,

A brancura embainhada

De um lenço … deu-lho a criada

Velha que o trouxe ao colo.

 

Lá longe, em casa, há a prece:

“Que volte cedo, e bem!”

(Malhas que o Império tece”)

Jaz morto, e apodrece,

O menino de sua mãe

 

                                          Fernando Pessoa