O movimento dos indignados

Falha tudo, falham os Objectivos do Milénio,  definidos pela ONU, um deles era a erradicação da pobreza até 2015, falham os governos, falha a política, falha  uma ideia de globalização que mais não fez que encher os bolsos dos especuladores do dinheiro. Não se percebe, o mundo parece um baralho de cartas, prestes a desmoronar-se. E o pior é que não há soluções, é já certo que as altas instâncias não sabem o que fazer. O povo percebe isso e começa a mexer-se, os cidadãos manifestam-se, ocupam as ruas, as praças, indignados com o que está a acontecer e com o que virá por aí.

Fome, são milhões

Catorze milhões de pessoas, nos países do  chamado Corno de África -  Somália, Quénia, Etiópia -  em situação de  subnutrição, por causa da seca e das más condições alimentares.  Os refugiados somalis que fogem de um país em total caos, onde  sobreviver é impossível, são o grupo mais vulnerável, andam centenas de quilómetros, a pé, até encontrarem um campo de refugiados, no Quénia, onde pelo menos terão uma ajuda de emergência, comida, medicamentos e uma tenda  para se abrigarem. Parece pouco, e é, mas para eles é a diferença entre a vida e a morte.

Ficava-lhe tão bem, a blusa

Era uma blusa de algodão muito fininha, de uma malha rendilhada, verde alface, pouco forte, muito bonita, que lhe ficava muito bem. Poucas vezes tinha  sido vestida, estava nova, embora tivesse já muitos anos. Sempre viajava com a dona, em viagens, em férias, mas depois não era vestida, por ficar curta, talvez.
- Tenho uma blusa bonita, quase nova, mas não sei se te serve?
- Serve, de certeza; posso experimentar.
- Vou buscá-la e se te ficar bem, podes ficar com ela. Finalmente, a blusa verde alface ia servir para alguma coisa. Podia sair da mala, percorrer as ruas, ir à escola, ao mercado, e quem sabe, até, às festas. Iria ser usada, ter o destino que merecia, afinal.

Demagogia e o mais

O buraco financeiro na Madeira é enorme, não se esperava tanto, embora, para o comum dos mortais, que visitasse a ilha, fosse perceptível a impossibilidade daquele desenvolvimento ser sustentável. Mas, o que mais incomoda é o tom desafiador do presidente do governo regional, como se o que fez fosse uma coisa de somenos, usando toda a demagogia e todo o populismo: tudo em nome do povo, para o povo - escolas , hospitais, centros de dia, lares da terceira idade..., nenhum esbanjamento, nem um cêntimo mal gasto. Tristes políticos! 

174, Última Parada

É um filme sobre meninos da rua, no Rio de Janeiro. Tem tudo o que estamos à espera: violência, tráfico, consumos, roubos, favelas..., a sobrevivência mais absoluta. O que mais impressiona é a escalada de uma criança, Ale, no mundo do crime. Impressiona ver como se perdem valores, sentimentos, referências..., como se passa por cima de tudo, como se engana, mente, trafica, mata...e, consequência inevitável, um dia é-se também assassinado. Ale foi capturado e morto a tiro pela polícia, na última paragem do  autocarro 174, quando levava a cabo mais um sequestro.  Assistir à desumanização  deste jovem, quase criança, sem que ninguém tenha podido fazer nada, nem a  (suposta) mãe que, julgando ser o filho que o pai lhe tirara dos braços ainda criança, faz tudo, tudo mesmo, para o recuperar; nem Valquíria, a senhora da associação,  que, embora não desistindo dele, lhe diz, "não posso ajudar quem não quer ser ajudado". Há na vida do jovem uma espécie de precipício,  um buraco negro, sempre cada fez mais fundo, de que nunca se vislumbra vontade de sair, como se uma inevitabilidade lhe perturbasse o ser e lhe marcasse o destino.

A bala assassina, destruam as armas

A mãe pássaro está aflita e chora desde a hora que o filho mais novo saiu de casa. Pediu-lhe muitas vezes para não sair sozinho para muito longe, porque não tinha prática de voo, porque não sabia bem como evitar o perigo e fugir das armadilhas. Mas ele, um pouco rebelde e convencido que sabia tudo – sim, que às vezes os jovens pensam que sabem tudo – não ouviu a mãe e partiu.
Hoje, chegou ao bando a notícia da sua morte. Quem terá coragem de dizer à mãe-pássaro que o seu filho morreu?
Morreu com um tiro certeiro que alguém lhe atirou. O chumbo mata e o homem que usou a carabina sabia disso. Não é inocente, comprou e aprendeu a usar essa arma que mata. Já matou e pode continuar a matar. O passarinho morreu por nada e para nada. Não morreu contra um rochedo quando treinava o voo, não morreu numa missão da sua vida de todos os dias como seja a procurar alimentos. Morreu porque o homem que o matou sente prazer em aperfeiçoar a destreza do tiro e contemplar o espectáculo da morte.
Eu sei que este homem não compreende, nem nunca poderá compreender, as lágrimas da mãe-pássaro. Hoje, essa arma matou o pássaro e mesmo que o homem amanhã a venda continuará a matar, sabe-se lá onde, sabe-se lá o quê. O perigo é ela existir.

Nas margens, sei que são ciganos romenos

O sinal ficou vermelho; paro no cruzamento. Uma jovem mulher, com um filho  mais à cintura que ao colo, aproxima-se de mim e entrega-me uma folha de papel. Leio: “Sou romena, tenho 5 filhos, preciso de ajuda para comer. O meu marido está muito doente".

Não sei se é verdade, ninguém sabe, estratagemas deste género são às dezenas. Pode ser mentira, claro,  mas não é mentira a sua fragilidade, o seu aspecto, a vida desgraçada que leva.